De plus, elle s'habille avec goût, choisit méticuleusement des accessoires chics et affiche le style d'une femme entreprenante, indépendante et urbaine. Pour cela, les femmes l'aimaient et voulaient l'imiter. Ses employées l'adorent également, elle est pour elles un modèle inégalé, un idéal qui peut être le premier à arriver au travail et le dernier à le quitter. "Comme son tailleur en satin", aimaient-elles à dire, "Kalina met la touche finale à tout".

Ce soir-là, alors qu'elle a déjà dit au revoir à la dernière des manucures, elle est la première à déposer sa tenue sur la chaise. Elle enlève aussi le sourire de son visage, celui qui, par une force de volonté surhumaine, s'est accroché à elle pendant toutes ces heures. Elle appuya sur les boutons des volets roulants automatiques, qui fermèrent l'établissement avec un claquement minimal, la coupant totalement du monde extérieur.

Puis, selon un rituel quotidien, elle se rendit au fond du salon, où, exactement derrière le septième sèche-cheveux, elle ouvrit le compartiment de rangement des brosses, situé sous une trappe métallique. Elle fit levier sur ce meuble hors sol, en sortant d'abord son contenu, et ouvrit un second volet en bois, normalement invisible sans ces procédures. Au bout d'un moment, les talons de Kalina commencèrent à taper contre la surface des marches de l'échelle massive en ébène. Un, deux, trois... vingt. Il ne lui restait plus qu'à tourner à droite, à cliquer, et la lumière chaude de la maison entourait ses soins. Oui, c'est ici qu'elle se sentait chez elle, dans une forteresse sans fenêtre, tapissée de tous côtés de bois massif et de tapisseries colorées des Highlands.

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Sur un meuble en pin véritable, des boîtes pleines de perles scintillaient, et sur une nappe en dentelle blanche comme neige, un violon noir brillait, mordu par les dents du temps. Le lit rudimentaire regorgeait de coussins et de draps moelleux, heureux de ne plus être seuls. Ce n'est qu'une question de temps avant que Kalina ne retire de sa tête ses faux cils et son postiche coloré, ne lave ses lèvres deux fois plus grosses qu'elle et n'enlève les lentilles de ses yeux, alors elle retrouvera son air si familier, une pupille brune, l'autre verte, et couvrira ses joues parsemées de taches de rousseur d'un fard carmin sain et d'une larme pleine de soulagement. Seuls ses ongles lui feront honte, car le violon la suppliera encore une fois de le prendre dans ses mains, mais elle refusera en silence, mettra ses mains sous ses genoux, se recroquevillera, s'endormira à Szczyrk et s'y réveillera.

Aujourd'hui, une cliente a interrogé Kalina sur cette "boîte à poudre originale" qui dépassait de la poche de son pull en cachemire. Elle a rapidement dissimulé sa confusion et lui a assuré qu'il s'agissait d'un testeur d'un nouveau cosmétique venu de l'étranger et que, s'il s'imposait dans notre réalité, elle essaierait personnellement de le faire introduire dans le salon. La boîte à poudre qui, par un moyen inhabituel, avait toujours accompagné Kalina, bien qu'elle fût depuis longtemps enfermée dans une armoire en pin, était en fait une boîte de la taille de l'intérieur de sa main, minutieusement décorée d'un motif rustique. Cet ornement folklorique n'était heureusement pas trop visible pour cette femme aux yeux de concombre. Sous le couvercle rond de la boîte, il y avait aussi des yeux, deux paires d'yeux pour être exact, un énorme panier de pain, un pot de baies et une grande demande jamais exprimée à Kalina, une demande pleine de désespoir et de désir cachés.